"Темора"

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » "Темора" » Литература и её студия » Стихи...


Стихи...

Сообщений 31 страница 52 из 52

31

Лисс, стихи сильные.
Только это... мэйби, лучше воспринимать циклом стихов: отрывки, отделенные, не только пробелом, но и цифирками: 1, 2, 3.
Из глюков.
О глагольных рифмах говорить... Я уже задолбала ими всю литстудию. Но повторюсь. Глагольные рифмы и двадцать первый век - это как куртуазная дама в платье и кроссовках.
"Можно брать, можно сдаваться в плен -
расклад неплох"
Сбивается довольно красивый ритмический рисунок.
"Красный священник готовится в рай,
Серый - в скит"
Очень сильно. Серьезно.

"воз запутанных слов"
не сочти придиркой, но читается трудно.
"Воин воюет, король ему тычет"
Что тычет король воину?
Вообще же, второй отрывок очень хорош. Просто очень. Хотя последний сильнее. Последний вообще самый сильный.

Хорошо. Очень.
Даже нарушила свое гробовое молчание в этой теме:) Просто обычно я ругаюсь на реальной литстудии. А здесь так... пусть другие высказываются.
Я очень хочу видеть тебя в реале. Литературная студия проводится по пятницам, в 6.15, в ХИРЭ (возле главного входа сбор). Чередуемся ведущими Юля и я. 25-го литстудии не будет, т.к. Чугункон. Потом, соответственно,32-го... тьфу, проклятая сессия... в общем, жду. Очень.

0

32

Эльза написал(а):

ДА!!!! ПЛОХИХ СТИХОВ НЕ БЫВАЕТ!!!!они все хорошие, просто иногда мы не способны понять тонкую ранимую душу поэта и те мысли, которые он в данный стих вкладывает...

Бывают... к огромному сожалению, но - бывают. Вот, что я понимаю под "плохими стихами":

Серьезная, спокойная красавица Клер, обладательница тонких запястий, оленьих глаз, высоких скул и звонких браслетов, однажды со снисходительной, словно речь шла о давних школьных проказах, улыбкой поведала мне, что в прежней жизни убила не менее сотни человек.
— Вы были наемным убийцей? — опешил я.
— Нет, что вы, Макс. Это была не профессия. Так, любительство. Просто я слишком серьезно относилась к поэзии…
— Если вы убивали плохих поэтов, сто — это слишком мало; если же гениальных, цифра чересчур велика, — заметил я.
Клер оживилась.
— Вы все очень правильно понимаете. — Она дружески сжала мою руку, чего за ней прежде не водилось. — «Сто — слишком мало» — о, еще бы! Но у меня не было задачи убить всех плохих поэтов. Я — здравомыслящий человек, я прекрасно понимала, что это невозможно. Но плохой поэт — это полбеды. Существуют гораздо более опасные типы. Они пишут стихи к именинам, свадьбам и юбилеям. Стихи ко дню окончания средней школы. Стихи в честь Пасхи. Высокопарные стихи по поводу любого торжества, какое только может случиться в их бессмысленной жизни.
— Знаю, как же, — хмыкнул я. — И этих безобидных дурачков вы убивали?
— Именно эти «безобидные дурачки» уничтожили магическую составляющую поэзии, — жестко сказала Клер. — Их трудами поэзия стала обычной ритмически организованной речью. Эта разрушительная техника описана еще в Библии и называется «поминать всуе». Понимаете ли вы, что это значит — потерять магическую составляющую? (Макс Фрай, «Тихий город»)

Фабио - могу ещё раз повторить, что мне очень нравятся твои стихи не смотря ни на что :)
Стихи Лэйвлан - очень понравился второй.
Лисс, твои стихи мне оже очень нравятся, благо, имею удовольствие время от времени их и в жж читать :)
Милли - прости, наверное, просто это не моё... Или же это нужно опять-таки услышать, а не просто прочитать... Так что судить не буду.

0

33

Критика это хорошо, ага. Там несогласен кое где (ну, это понятно - меня ж критикуют, епт ), но спорить не буду - мож и вправду так и надо.
А на литстудию - хз, мож загляну каданить. Вы там что делаете - читаете и критикуете? Хы )
Ну, если кому то понравилось, я тут насорю еще немножко? Немножко побольше вещь. Называется "Храм". Ну или "Мой храм" лучше, наверное. Или ваще никак. Хз.

В моем храме белят стены,
крепят своды, смолят ставни,
позолотой покрывают башни и колокола.
Но лишь только свечереет,
только солнце нас оставит -
все монахи и монашки разбегутся со двора.
Алтари прикроют тканью,
занавесят драпом окна
и Христу заслонят веки старым порванным мешком;
И, дрожа от злого страха,
воздухом ночным промокнув,
в закуток на печь забьются, подперев дверь оселком.
Забреди усталый путник
тропкой вьющейся в деревню -
ни одна ночная хата не откликнется на стук.
Постоит, пожмет плечами,
подойдет, возможно, к храму...
...а к рассвету будет мчатся из деревни во весь дух.

(Храм ответил, ударом на удар.
Осторожное "звяк" бронзового кольца утонуло в страшном лязге замков и скрипе петель изогнувшейся от нечеловеческого натиска двери - как будто храм разом резко выдохнул...)

Свечи ярче вспыхнут, тая,
идол гневно сдвинет брови.
На решетке, остывая,
сохнут струйки черной крови.

...Тросы ходят под кожей
Воет одно лишь: "Пустите!
Поверьте, я буду хороший!
Я буду каким вы хотите!"
Затихней надеждой к полночи,
Свернется подраненным зверем...
Ни звука. Ни скрипа. Сссволочи!
В двери!!

ВЫПУСТИТЕ!!!

(Когда-то давно одна сердобольная женщина решила просунуть в храм крынку с молоком для неведомого зверя, через приоткрытую дверь; ей оторвало руку по плечо. Дверь тогда едва удержали.)

Ночь неспешно сменит утро,
стихнут вопли и удары,
храм сияет новым солнцем
людям тысячей огней.
Пол помоют, сор отбросят,
и слепой священник старый
распрямясь взойдет на клирос
я затянет "Agnus dei".

Так, за годом год, страдая
от дневного страха ночью
и пытаясь отмахнуться
от кошмаров ночи днем,
разрастается деревня;
людям ничего не нужно,
и последние дороги
зарастают ковылем.

(Один из редких странников, находивших деревню в лесной глуши, как то спросил местного жителя за тарелкой чечевичной похлебки: "Почему вы не покончите с этим кошмаром, не сожжете проклятый храм?" Мужик задумался, поскреб в затылке, а потом простодушно улыбнулся и развел руками: "Дык, куда ж деревня без храма-то? Он у нас вон какой лепый, - указал в окно на видневшуюся из-за крыш колокольню.
А напасть ночная - это ничего, эт мы переживем.")

0

34

Класс... мне очень нравится))) И ещё, из этого же песню сделать можно!!!

0

35

Девочки, плохие стихи бывают, это объективная реальность.
Тонкая и ранимая душа... *тихо уползаю под комп от злого смеха*... это, во-первых, дикий, дичайший, отвратительнейший баян. Я тоже ранимая, мож. В упор из пулетета. Был какой-то анекдот... "Ты у нас такая нежная, ранимая... Тебя, наверно, ножичком ткнешь - кровь пойдет..."
Так вот, тонкая и ранимая душа - это одно, а поэзия - это все-таки другое. Какая разница? Бук-вы! Бук-вы в этих словах разные.
Зачем бы два разных слова придумывать?
Эська, за Фрая спасибо. Но это не про плохие стихи. Это к стихам вообще отношения не имеет.

+1

36

И, кстати сказать, непонятие мыслей не мешает восприятию хороших стихов.
А вот если стих плохой, то никакие мысли его не спасут.

0

37

Лисс написал(а):

занавесят драпом окна

Не стала лезть в словарь, но так, для справки:  драп - плотная шерстяная ткань для пошива верхней одежды (пальто и пр.), есть ли возможность заменить название ткани или это какая-то другая логика? Извини, мне просто интересно :)

Гелла написал(а):

Класс... мне очень нравится))) И ещё, из этого же песню сделать можно!!!

Юль, ты будешь долго смеяться, но нечто похожее я слыхала в исполнении Маши из Львова, жены Конана, если мне не изменяет память, эта вещь называется "Матушка" - сюжет несколько иной, но дух и ощущения - практически те же самые.

0

38

Видимо, произошла ошибка из-за незнания смысла слова, я подразумевал другое. Это сильно портит впечатление от стиха?
Исправить, к сожалению, возможности нет - он уже написан и выложен.
С Машей из Львова не знаком, равно как и с ее творчеством.

0

39

Лисс, это песня в ее исполнении, авторство мне неизвестно. Маша сама песни пишет редко, но метко - жаль, что ты ее не слышал, к нам на игру она обещала приехать в августе, а на Чугункон - нет, ибо работают оне...

0

40

Лисс, исправить можно всегда.
И перевыложить. Что плохого в том, чтобы редактировать свои творения?

0

41

Я считаю что раз написанный и просмотренный стих нельзя править - теряется атмосфера, которую ты чувствовал при написании. А она куда важнее "правильности" стиха.

Отредактировано Лисс (2008-01-23 01:11:47)

0

42

Иногда как раз такое личное ощущение застит поэту взгляд на его собственный текст. Он-то чувствует, а читатель? А читателю многие вещи будут мешать и портить впечатление. А часто через них к атмосфере не пробьешься.

0

43

имхо если ты пытаешься донести до читателя эмоции, нельзя жертвовать собственным ощущением ради "правильности" - может вылизанный текст и способен произвести лучшее впечатление, но эмоциональная нагрузка будет уже немного другой.

0

44

А вот и нет. Как раз когда ты пишешь, некоторые вещи от тебя застилают собственные эмоции. И ты можешь передать их так, что никто, кроме тебя, не ощутит. Поэтому и стоит править, когда ты можешь посмотреть более спокойным взглядом, отрешившись от текста. Так художник отходит от своей картины подальше, чтобы оценить, все ли на месте. И иногда становится понятно, что неудачная строчка впечатление со стороны разбивает, не достигается как раз то, что хотелось передать. А пока ты сам "внутри", половины просто не видно, потому что ХОРОШО. Этим и отличается наш внутренний поэт от внутреннего же редактора. И второго надо тоже в себе воспитывать, а не забивать.

0

45

Это все - твое мнение... я считаю по-другому. Спорить нам, наверное, глупо будет )

0

46

Я тоже когда-то так думала. А другие со мной спорили.
Но это правда.

0

47

Может быть правда, а может быть и нет.
В любом случае - прав я, или ошибаюсь, спорить смысла нет. Если прав - отлично, если нет - со временем изменю свое мнение, вроде не полный дурак.

0

48

Лемерт написал(а):

Эська, за Фрая спасибо. Но это не про плохие стихи. Это к стихам вообще отношения не имеет.

Фрая, кажется, я цитировала, а не Эська :) И если я тебя правильно понимаю, что ты об этой цитате, то о чём она тогда по твоему мнению?

+1

49

НочнойЗверь написал(а):

(Макс Фрай, «Тихий город»)

Да, у него эта же тема есть ещё в "Энциклопедии мифов", может быть даже с точностью до цифры убиенных  :D Интересно - найду цитату.

Лемерт написал(а):

Эська, за Фрая спасибо. Но это не про плохие стихи. Это к стихам вообще отношения не имеет.

Это Брыська всё.  :) И кажется мне в этой фразе что-то правильное-правильное, может потому, что у самой не получалось называть эти строки стихами...

0

50

В глазах — ничто,
В движеньях — вечность,
Я есть Никто,
Но жду я Встречи.

Смотрю вперед,
Но прежде встречи
Знаком исход,
Ведь путь наш вечен.

О чем пою?
О том, что знаю.
И чем горю?
Тем, чем мечтаю.
А чем играю?
Струнами души.

Я не летаю.
Я не мечтаю.
Я не играю.
Я лишь... забываю.
*****

В душе что-то тронулось, двинулось, пало,
И сердце гнало кровь, посмотри подустало,
И мир на мгновенье окрасился серым,
И тут же закончились салочки с ветром.

Виски понемногу белит седина,
И смерть предлагает нам чашу вина,
Вот мы отказались, иль мы согласились,
О смерти молили, иль жизни молились...

Так годы текут, улетают, как птицы,
Уносятся вихрем, бегут до границы...
Приходит тоска, сожаленье о прошлом,
Приходит бесправность, уходит морока.

И вот, остановка. Недолго. Не сразу.
Исправим ошибки, очистим заразу,
И двинемся дальше летать в облаках,
Искать приключений — мы живы пока.

Взлетели — спустились. Теряли. Нашли.
Все пропасти мира шутя обошли,
А смерть, оглянувшись на нас из-за грани,
Оставила жить нас, как бурю в стакане!
*****

Где путь назад? Втени? Вдали?
Где не доходят корабли,
Где птица, зацепя крылом
И скроясь где-то за углом
Исчезнет.
Там небо-сумрачней лазури,
Там сладкий воздух душно прян,
А в океанах утонули,
Мечты там канули в туман.
И запах там-роднее лета,
И вкус, как ангельская пыль,
Там от заката до рассвета
Ты воплощаешь сказки в быль.
*****       

Для тех, кто влюблен...

Ты паришь в облаках — высоко-высоко,
Ты паришь, - там, где нет никого,
Ты паришь в облаках — презирая мосты,
Улыбаешься всем с высоты и молчишь.

Ты горишь в адской бездне, каждый миг, каждый вздох,
И какой от побед и признаний вам прок,
В этом диком порыве ты меняешь сознанье,
Ты признаешь одно лишь — Его лишь признанье.

Под водой ты находишь спокойствие мира,
На земле ты стоишь, ожидая кумира,
За спиной твои крылья опали дождем,
А в глазах твоих пламя зажжется потом...

Ненадолго ты здесь, в этом мире над бездной,
В облаках — ждет свобода, в облаках — только вечность,
На земле же — ненастье, на земле — пустота,
Не твое тебя ждет, не твоя красота.

Что твоё? Не скажу. Я не знаю. Быть может
И никто не поможет, никто не подскажет,
Каждый занят собой, на других — наплевать,
И бегущих, и трусов вовек не догнать.

Ты горишь в адской бездне, каждый миг, каждый вздох,
И какой от побед и признаний вам прок,
В этом диком порыве ты меняешь сознанье,
Ты признаешь одно лишь — Его лишь страданье.

Ты паришь в облаках — высоко-высоко,
Ты паришь в облаках — там, где нет никого,
Ты паришь в облаках — презирая мосты,
Улыбаешься всем с высоты и молчишь.
*****
   

Когда огонь пылает в сердце,
Мы назовем его – любовь,
И сквозь глаза, сквозь эту дверцу
Он выйдет в мир, он выплеснется в кровь.

И он пройдет свой путь, пройдет свою дорогу,
Он одолеет все преграды и врагов,
И, подойдя к заветному порогу,
Мы, наконец, почувствуем его прекрасный зов.

Когда наш мир покажется прекрасным,
Когда вместо дорог - воздушные мосты,
Когда шагнув вперед и обойдя ненастья,
Мы одолеем полчища земли и толщину воды.

Когда ты излечаешь прикоснувшись,
Когда ты побеждаешь, не начав войны,
Когда погода портится и, улыбнувшись,
Ты вызываешь солнце из тени.

Когда твой мир останется прелестным,
Когда все плохо и кому-то не везет,
Ты подойдешь и назовешь "полезным"
Немного тучек и недолгий дождь.

Все смотрят, удивляясь, удивляя,
Но ты все строишь замки из песка,
Им не понять, что птицей улетая,
Ты больше жив, витая в облаках.

Им не понять, что, подойдя к порогу,
Ты улыбнешься и шагнешь вперед,
Ты сам будешь творить свою дорогу,
И тем, шагнув вперед, ты выберешь полет.
*****

Над нами – край Мира,
Под нами – Земля,
Обыщем всю твердь
И объедем моря,
Добьемся успеха,
Найдем, что искали,
А скажем об этом:
«Мечту догоняли»
И все.

Нас ждут приключения,
Скитанья, сказания,
Нас ждут приглашения –
А реже-изгнанья,
Над нами бушует
Немой океан,
Желает объехать
Нам тысячу стран.

Но их-в пять раз меньше,
Твердят все вокруг.
Есть время и вера,
Ответствует друг:
«Вы все обойдете,
Чтоб парить в поднебесье
Нужно знать и уметь
Чувства выразить в песне»
*****

Не люби меня, пожалуйста, послушай,
Ты на этом потеряешь душу.
И не жди меня, пожалуйста, обратно,
Я уйду, как это не банально.

И ни ты, ни кто-либо другой,
Не спасет, не заберет домой,
Я умру, если закрыты двери,
Или ты умрешь, познав потерю.

«Я умру, оставшись в одиночестве» -
Слышу голос для себя пророческий,
Я умру, а вы останетесь
Дальше жить. Вы в одиночестве спасаетесь...

Не люби меня, пожалуста, послушай,
Тот, кто любит — не получит душу,
Тот, кто любит — не получит сердце,
Тот, кто любит — почему-то мне не верит...

Тот, кто любит — принесет все жертвы,
Тот, кто любит — он добьется смерти,
Тот, кто любит — соберет несчастья,
Тот, кто любит — попадет в ненастье.

Тот, кто любит — жизнь закончит скоро,
Тот, кто любит — вычерпает море,
Тот, кто любит — потеряет силу,
Тот, кто любит — попадет в могилу.

Я хочу любить и быть любимой,
Я хочу, чтоб жизнь была красивой,
Я хочу, чтоб жизнь сложилась сказкой,
Но мое лицо всего-лишь маска.

То, что видят люди — это образ,
То, что вижу я — это канва,
То, что видят люди — это краски,
Я из этих красок напишу слова.

То, что видят люди — это образ,
То, что вижу я — это канва,
То, что видят люди — это краски,
То, что вижу я — лишь зеркала.

Полюби меня сильнее ночи,
Полюби меня сильнее дня,
Полюби — заброшу я пророчить,
Все забуду, все это фигня.

Если ты полюбишь — ненавижу,
Если полюблю я — все равно,
Счастье в этой жизни не увижу,
Ему не загляну в разбитое окно.
*****
Ты предал.
Я тебя простила.
И отпустила. Наконец.
Ты предал.
Я тебя любила.
Мечта манила
В высоту.
Не ждал. Не верил.
Не нуждался.
Ты шел вперед у своей мечте,
А я любила, только в сердце
Остался верен ЕЙ, не мне,
Разбито сердце. Но не знаю…
В моей душе горит огонь.
Я не хочу и не мечтаю
Теперь увидеть тебя вновь.
Был Богом ЧЕЛОВЕК.
«Ужасно» -
Сказал бы каждый
Из родных.
Но я любила и чудесно
Я помню вместе каждый миг.
Прощай, чудесное мгновение,
Не вижу глаз твоих в толпе,
Нас Бахом осенит прозрение,
И вот мы вместе в вышине,
Я счастлива, что это было.
И примиряюсь, что прошло,
Парю на крыльях я над миром
Тебе, я знаю, все равно,
Я буду счастлива,
И в сердце
Я нашу вечность сохраню,
Тебе я подарю при встрече
Прощенье и любовь мою…
*****

В мире нет ничего, ничего поважней
Самых верных и преданных – лучших друзей,
В мире все чудеса, окружающем нас,
Закружатся и останутся нашими враз.
В мире все облака обойдут стороной,
Все таланты и цели пребудут с тобой,
И однажды зимой в предрассветной тиши
«За меня станет мир», - в облака закричишь.
И прекрасней всего в этом мире, дружок,
Что любому из нас тут отмерен вершок,
Что, пройдя по дороге от ада до рая,
Мы при виде чудес, как тогда замираем.
Что когда буря, страхи, невзгоды, сомнения
Ожидают у грани сознания решения,
Мы плечом ощутим и тепло чужих рук,
Нас из бездны, из пропасти вытянет друг.
*****

Если ты когда-нибудь посмотришь
По-другому, как еще вчера,
Ты в моей защите брешь увидишь,
И докажешь розчерком пера.

Я в твоих глазах теряю слово,
Я в твоих руках теряю страх,
Так востанешь ты из пепла снова,
Я же... потерпела крах.

Все мои раздумья-о тебе лишь,
Все мои раздумья-про тебя,
Может быть ты в это не поверишь,
Я же отвечаю за себя.

Верю я в твою улыбку все же,
Верю я в твой разум, верю в мир,
Верю, но быть может... может
Ты — мой демон, вечности кумир.

Опусти глаза, забудь о прошлом,
Отпусти друзей, и уничтожь врагов,
Будь со мной, нам друг без друга тошно,
Остальное скроет жизненный покров.

Тут ни сказано ни  слова правды,
Тут ни сказано ни слова лжи,
Тут переплелись надежда и ненастье,
Тут переплелись мечты, мир суеты.

Я люблю тебя сейчас и это бездна,
В этой пропасти нет выхода, нет дна,
Но во тьме ночи я слышу запах,
Но во тьме ночи я вижу свет.

Ты уйдешь или останешься навечно,
Я тебе вопрос оставлю встречный,
И наверно хватит сил не ждать,
И в безумьи поражении признать.
*****

Клинки звенят, клинки поют,
Пусть ты не враг мне и не друг,
Пусть ты не брат, пусть ты не сват,
Ты лишь Хранитель этих Врат.

Ты легок, словно ветер в поле,
Ты быстрый, как акула в море,
Как в джунглях тигр, ты царь и бог,
Но я пришла — пришел твой срок.

Сейчас — ты храбр, сейчас — ты смел,
И нет того, чтоб не сумел,
И нет того, чтоб не успел...
Всему на свете есть предел.

Ты проиграешь из-за боли,
Ты проиграешь из-за страха,
Доколе, спрашивается, доколе,
Ты собираешь трон из праха?!

Ты — лучший, это тяготит.
Тебя терзает эта ноша.
А научить других — претит,
На сердце каменная кожа.

Но отступил от убеждений,
Ты научил меня и вот...
Передал память поколений,
И неизвестен нам исход.

Попав в порым минутной страсти,
Был ослеплен сияньем звезд,
Тебя оскаленные пасти,
Загнали на тончайший мост.

Тебя убила моя ярость,
Ты не сумел убить любовь,
Ты попытался внести ясность,
И не решился пролить кровь.
Сейчас я в бешенстве, Ты слышишь?
Ты убиваешь тем, чем дышишь,
Ты выпиваешь Силу, кровь...
Тут нет понятия любовь!

Я подожду. Моя охота
Теперь уже твоя забота,
Я подожду, мои прозренья,
В тебе столкнутся поколенья,

Я подожду. Но моя воля
Твоею станет. В мире боли я царь и бог.
Послушай, все-же, умри, исчезни, испарись,
Забудь не думай, подавись... моим несчастьем.

Не видишь... Не веришь... Не будешь со мной...
Я знаю, я вижу, что Ты не герой,
Я буду пытаться еще один раз,
А после... Еще набросаю рассказ...

Не думай... Все будет в порядке со мной,
Такое случается в мире порой,
Когда перекрестятся взгляды и руки,
Это порой доведет до разлуки.
*****

В крови есть сила, сила — есть огонь,
В душе есть вера, вера — это кровь.
А в сердце — слабость, чувства или страх,
И ты не можешь удержать себя в руках.

В глазах — любовь есть, на дорогах — пыль,
А на местах былых побед растет ковыль.
Страх пеленой закроет нам глаза:
Кровавой каплей прорастет слеза...

И мы в задумчивости созерцаем небо,
Когда другие давятся прогорклым хлебом,
И наблюдаем звезды в вышине,
Когда другие умирают на кресте...

Поем мы песни и рифмуем строчки,
Когда давно пора поставить точку,
Мы не поверим в чудеса, они
Разрушат весь наш мир до основания земли.

И так живем, проходит год за годом,
Грядет переселение народов,
А ты играешь песни и рифмуешь строчки,
Когда давно пора поставить точку.

Отредактировано Risky Ryski (2008-03-16 20:07:57)

0

51

Risky Ryski написал(а):

И тут же закончились алочки с ветром

Кто закончились?.. (нет, я серьёзно, это слово что-то значит, или это просто опечатка?) И вообще, весь текст стоит ещё раз проверить на опечатки - очень мешает читать.

Сколько тут стихотворений? Пять? Шесть? Семь? Стихотворение - это что-то законченное, а таким напечатанные таким образом (особенно учитывая неоднородность ритма в каждом из них, как я смогла их определить) воспринимаются как нечто сумбурное. Ну и, собственно, как стихи мне эти творения не понравились, зато как такое нечто сумбурное и непонятное, исполняемое под тихое бренчание некоего струнного инструмента сонной предрассветной порой возле догорающего костерка - очень даже...

0

52

Где путь назад? Втени? Вдали?
Где не доходят корабли,
Где птица, зацепя крылом
И скроясь где-то за углом
Исчезнет.
Там небо-сумрачней лазури,
Там сладкий воздух душно прян,
А в океанах утонули,
Мечты там канули в туман.
И запах там-роднее лета,
И вкус, как ангельская пыль,
Там от заката до рассвета
Ты воплощаешь сказки в быль.

Про многие было уже сказано на литстудии, а вот это я не помню, чтобы ты читала, хоть и веет от него чем-то давно знакомым, словно перечитываешь свои собственные старые-старые стихи. Я, собственно, хотела сказать об этом и обо всём в целом - надо выписываться. Надо заставлять себя, не знаю, есть у нас такие "ранимые", которые скажут, что это, мол "каверкать душу поэта" или что-нибудь в таком роде, но помимо смысла надо вырабатывать технику. Банально сидеть и считать стопы, проверять все рифмы, ударения. Это не издевательство ни над поэтом, ни над стихами. Это помогает... проверено. Просто потом то, что хочется написать, пишется гораздо легче, приятнее, и оригинально, это уже твои стихи, а не твои мысли и банальные рифмы... Я не скажу, что я сама уже успешно прошла этот период выписывания, и стихи мои не подлежат критике - нет, у меня тоже ещё достаточно ошибок, и, возможно, так всё и останется, потому что стихи с недавнего времени перестали занимать первое место в моей жизни. Но разница между стихами лет пять назад и стихами сейчас - очень даже заметна. Вот.
Ну и так, чисто из любопытства. А что, правда, что у этого пути назад вкус героина?  :unsure:

0


Вы здесь » "Темора" » Литература и её студия » Стихи...