Вот например накопал какого то полутора- двухгодичного гуано.

Ночной ветер ворвался в мое окно
Раскрыл ставни, чихнул и присел на кровать

- Эй, проснись! Этой ночью на небе тепло.
Эй, проснись! Пришло время учится летать!
Пошли, старый друг, прогуляемся небом,
пусть воздух звенит, как булатная сталь!
А если устанешь - вернемся. С приветом
тебя приютит старый хрыч наш, асфальт
Тебе ль мне не верить? Ты помнишь ночные Карпаты?
А помнишь, как около Витебска мы выбирались из леса вдвоем?
Не будь так серьезен, ведь жизнь - не война, ну а мы - не солдаты.
Рванули поближе к Луне? Может, снова дуэтом споем?

- Да я бы и рад, но вот крылья мои износились...
и тянет назад груз насущных "серьезных" проблем.
Ты знал бы, братан, сколько наших летать разучилось...
А многие лишь начинают, нуждаются может во мне.

Но ты жди - мы еще полетаем по крышам,
только пару бы дел завершить мне своих на земле...

Ветер мне подмигнул, встал, расправил одежды и вышел,
на прощанье оставив афтограф на свежей траве.

---------------------------------------------------------------------

...Можно биться в стену лбом, разбивая в гальку камень
можно девять грамм свободы щупать миокардом тонким
можно просто прыгнуть в речку, чтобы стихло в мозгу пламя
чтобы бились рыбьи песни мне в ушные перепонки...

Нет тех, кого нельзя послать на все четыре стороны
Нет табу и запретов, что не могут быть сломаны
Я еще помню, как над трупом чувства кружили вороны
Что все до одного теперь подстрелены, их крылья порваны!

Я гнулся, выпрямлялся вновь, тысячи раз по-новому
Принимал удар на себя, иногда отходил в сторону
Кому-то открывал душу, кому-то врал с три короба
Говорил «Жизнь - гавно» но чаще – «жизнь это здорово»

...Я еще дышу,
меня еще не сломали
мне еще далеко до последнего шага
пусть я в трещинах весь от пробитой эмали -
на моем ветру нет еще белого флага...

(ты даже не можешь представить, что там - за радиусом твоей цепи
ты можешь попробовать порвать ее, но где гарантия что не порвешься сам?
она все равно никогд тебя не любила, так давай, будь мужчиной в конце-концов
и делай то что подсказывает тебе разум а не сердце, спаси себя сам
спаси себя сам)

...Я еще дышу,
меня еще не сломали
мне еще далеко до последнего шага
пусть я в трещинах весь от пробитой эмали -
на моем ветру нет еще белого флага...

----------------------------------------------------------------------------------------------------

Двое

Они пришли из дальних стран.
Они собрали караван.
Они в песках и скалах
Не бросили надежд.
Один твердил "Что ждет нас там?"
Второй спокойно пил айран,
И солнце на кинжалах
Сверкало из одежд.

Звезд впереди ждала их бездна.
Они скакали из Хорезма,
Держа путь к Самарканду,
Закрыв парчой лицо.
Один твердил "Нам не дойти!"
Второй глаз не спускал с пути.
Их обьезжали банды
Пустынных наглецов

Но так недолог час удач!
И вот, пустив верблюдов вскачь,
Им удирать случилось
По выжженой земле.
Один стонал "Мы здесь умрем!"
Второй легко играл копьем
И кровь ручьями лилась
По трещинам в скале

Растерян груз, заброшен путь...
И пот тяжелым стал, как ртуть.
Все спутники убиты,
Их жизнь ушла в песок.
Один ворчал "Ну? Дальше как?"
Второй поправил сагайдак,
Оставив птицам свиту,
Шагнул вновь на восток.

Они шли ночью, спали днем.
Против пустыни шли, вдвоем.
Но вот вдали раздался
Врат Самарканда гром.
Один заплакал, слыша трубы
Второй кривил в улыбке губы
"А ты, глупец, боялся!
Я знал, что мы дойдем."

То время стало сном седым.
Друзья развеялись, как дым...
Лишь памятью горючей
из зеркала плеснет -
Один окатит грустью томной,
Но будет тверд второй: "Запомни,
Осилит путь идущий
и ищущий - найдет."

Да, и господа... если кто решит исправлять орфографические, стилистические, пунктуационные и др. ошибки, учтите плз -этому бреду около двух лет, меня уже десять раз тыкали в ошибки, я знаю каждую из них в лицо, но исправлять однажды написанное не считаю правильным.

Отредактировано Лисс (2008-01-22 21:46:57)

Нет, почему же - критикуйте, это полезно. Только не нужно говорить что в слове "лилась" ударение на второй слог, а не на первый. Такого типа.

Это ваще не помню когда...

Идет весна, а я к ней не готов -
я высосан до дна и брошен в угол.
Расплавив чувств руду в железо слов
я отрубил им якорь старых снов
и нить, которой свыше водят кукол.

Я думал, что свобода - это цель
и, на пол вдруг осев марионеткой,
глядел я на звенящую метель,
и тишь страшнее тысячи смертей
на стенах камеры моей смыкалась клеткой.

Я попытался бы молиться кукловоду,
если б хватило сил - я б шею разогнул...
...но снова входит в жизнь весна, как нож сквозь воду,
и Мастер не спросил, готов ли я опять продать свободу
и нить вощеную ко мне вновь протянул.

----------------------------

Мы прячем души за книжными полками,
полными мертвых и полуживых точек зрения
Моя? Может, прячется в пыльном катАлоге...
А может, ее никогда там и не было?

Мы прячем души за стальными когтями,
которыми ах-как-удобно-рвать окружающих!
Мои? Я пытался все время их сдерживать.
Наверное так и должно быть. Наверное....

Мы не прячем души? О да, конечно.
Почему же тогда мы торчим на дороге?
Будь я счастлив, я прожил в том мире бы вечность
Будь ты искренней - ты не сбивала бы ноги.

Ты наверное думала, завидев издали -
Принц на белом коне из французского цикла?
Только вместо цоканья - шин моих визги,
А еще вместо звезд - свет фар мотоцикла.

Ты не ждешь никого? Он привык не спрашивать...
Он отстал от меня миль на двадцать к западу
Вряд ли он будет рад разготвору нашему,
так что лучше будет, если я тихо удрапаю.

Что? Да ты не волнуйся, самой понравится
Ему рады всегда, жаль приходит нечасто
Так что шанс твой давно уж в пути, красавица
А я двину за солнцем - еще не угасло...

...впрочем, коль зубки коня подгнили
и в них не глядеть - терпенья не хватит,
номерок на моей парадной двери
отпечатался в росчерке шин на асфальте.

-------------------------------------

Мне грустно, мне гнусно, мой брат Оливер...
Мне б выть на луну... (ах...)
Да так что вой всех волков Жеводана
Уступит мне одному...

Мой меч весь багровый, мой брат Оливер!
Я воин? Я пес! (арр...)
Я в адское пекло бы бросил его!
Докинул до самых звезд...

А дома невеста мой брат Оливер,
ты думаешь, ждет? (хха!)
Не Карла я жду, а Марсилия, брат.
Пусть мавр быстрее идет.

В последнем бою, мой брат Оливер,
по локти в крови (ммм..)
Я вымою душу... пусть в бездну идут
Карл и la grande armee...

РРРРРРРРРРРРРААААААААААААААААА!!!!!!!!!!

...Свобода, СВОБОДА, МОЙ БРАТ ОЛИВЕР!..
..Уж мертв? Прощай, брат.
Турпин? Эй Турпин, вот и время пришло!
Что ж, я трублю в Олифант!

Отредактировано Лисс (2008-01-28 12:57:06)

Хтота мне говорил что у меня нет позитива. Ну так на)

Слишком многое вспомнится, чтобы заснуть...
Слишком многие толпятся, давят на грудь...
Так вперед! Чтобы больше не знать о былом -
Вслед за кроликом белым в нору кувырком!
...
Что то слева мелькнет и иссчезнет навек.
...
Мама? Ты?
Стоп! Прекратите разбег!
Не уймешь.
Ты мог сам выбирать.
Что ж, теперь - пропадать
ни за грош.
...
Варенье... мяч... портфель... чьи то плечи...
Платье, в котором она была в тот вечер...

Первый курс, поступление, школа, детсад -
не узнать, не узнать...
Твоя память совьется в спираль и назад -
оглушать.

......ББАЦ....
...внизу набросал кто-то листьев. Дыши.
Стих закончился, и впереди - проза жизни.
Пиши.

Пролистни, что прошло. Срифмовали - и хватит.
Начни с новой строки, без оглядки, "за так",
и сплетутся чуть дальше в гравюре "Характер"
материнская длань и отцовский кулак.

О, свежее

На сколе фразы выросли цветы -
Мой зодчий запил и ушел на блядки.
То кажется, что нервы не в порядке,
то - что обрывки крыльев тянут вниз лопатки...
на самом деле просто не хватает теплоты.

"Мужчины, рыцари, куда девались вы"?
А мы на нервах все. И можем матом.
Я не оправдываюсь - просто перед стартом
у моей гончей схватка с миокардом,
И хочется лбом не вскопать травы.

Я не спина, не уши и не плечи.
Тем более - не велотренажер.
Сперва минором заменил мажор,
а после - развернулся и ушел.
С людьми, мой друг, живут по человечьи.

Бодливому быку Бог подпилил рога.
Но не спешите брать меня на пики...
Смотри, дружок - с боков еще не стерся никель,
Еще могу сказать "Ich bin ulieden Spiegel".
Не подавись огрызком пирога.

К слову, есть мнение что херсонский фестиваль "Антракт" сосет с причмокиваньем, хыхыхыхы
п.с. Юля - пасиба   а ритм там эта шота жуткое, мне все про него орут, причем все - разное )

Отредактировано Лисс (2008-02-22 23:04:34)

А я культурно ) не оскорблял участников форума, нецензурную лексику не употреблял... все нормально вроде )

Каждый шаг - на бумаге, под каждый фол есть статья
но не думай, что пишется книга, где главная роль - твоя
это худшее из того, во что можешь ты вляпаться
Ты рожден меж людей, и, вполне вероятно, для них,
Это - суть и основа, все кроме - зараза и жмых,
сколько ты не лепи на себя разноцветные тряпицы.

Это Библия каменных стен, тут не властны ни духи ни Ци
Город бережно душу твою по кускам распихает в ларцы
и забудет, как вкладыш на древних запыленных полках
Но случается так иногда - вдруг кому-то расхочеться жить
Царь природы уйдет, остается горгульина сыть
А до последней доски еще долго, мучительно долго

Тогда город бросает твои надоевшие вусмерть вожжи
Город передает их Земле и цедит, усмехаясь: "Держи...
мне он больше пока что не нужен,своё отработал"
Земля принимает заблудшего сына как некую данность
(давненько ей лишнего материальчика не предлагалось),
пропуская тебя в полевые ночные ворота.

В лесу не вспомнишь, где позор, где честь;
дорога видит путника как есть,
И ей, по сущности, плевать, кого ты предал

Сердца во тьме отчетливей стучат,
и щерится карбункулом свеча
твоей души, светя сквозь быль и небыль

Исчезли слуги, воры, короли,
все "слишком рано" вместе с "слишком поздно"
Остались только ты, и соль Земли.
И бешеные пляшущие звезды.

за кривым кругом света завыла труба, барабан подхватил было брошенный пульс
моя воля - костер, мои пальцы - трава, моя роль - дирижировать ритм и курс
тени бросились прочь от бледнеющих стрел, завертелась шипованая кадриль
ноты дернулись вверх, лес протяжно запел - моему кораблю захрустел мир об киль

музы с визгом сгрудились в районе крестца, лишь одна не успела, впечаталась в борт
если танец - ребенок в руках у Творца - моему демиургу прописан аборт
мне рассказывал кто то в минувшие дни, что, мол, делают муз из воздушных шелков
а моя - заскрипела об нос как гранит, обломав по инерции весла с бортов

...

"Может, это судьба?" - прокричал мне старпом; я не глядя, ответил пистолем -
В моем сердце есть все, чтобы спорить со льдом, остальное на кожу наколем.
Где тут правда, и где тут намеченный путь? льется гниль передержанных песен
из наушников перетекая на грудь; для одной музы мир слишком тесен.